Affamée, peut-être... Curieuse, à coup sûr !

Fynelda

Se glissant entre les badauds sans en avoir l'air, Fynelda découvrait le marché avec une immense curiosité. Cette fois, elle n'était pas là pour trouver une victime potentielle, mais pour acheter. A-che-ter. Pas voler. C'était bien la première fois, et elle s'y faisait à merveille. Se penchant sur un étalage de pommes toutes plus appétissantes les unes que les autres, elle se demanda si elle n'avait perdu ses talents de voleuse, presque tentée d'essayer (pour "voir"). Elle s'abstint, peu désireuse de déménager à nouveau. Cette nouvelle île lui convenait ; elle ne connaissait encore personne mais comptait bien ne pas s'y faire des ennemis de si tôt. Elle s'était sentie seule ces derniers temps. Fynelda détestait la solitude.

Elle repoussa gentiment un enfant qui lui barrait la route et se dirigea vers l'étal suivant ; des épices. Le luxe, quoi. D'où venaient-elles ? Probablement d'un lointain comptoir. Ce lointain comptoir qui était peut-être son pays natal... Cette pensée lui donna envie d'acheter un petit sac d'épices ; une vraie lubie car elle n'en avait pas besoin. Elle était venue pour acheter de la viande, des légumes, bref, la base pour vivre. Pas de luxe ; pas encore. Il fallait qu'elle économise pour le commerce qu'elle voulait organiser et ne pouvait se permettre de petits (grands) plaisir comme celui-là. Déçue par son propre manque de folie douce, Fynelda s'éloigna du comptoir en grommelant comme une vieille à qui on a volé sa canne.

Plus tard, on pouvait la voir devant l'étalage, dansant sur un pied ; elle hésitait entre plusieurs morceaux de viande. C'était soit le meilleur, mais à un prix plus élevé, soit un qui coûtait moins cher, mais qui évidemment était moins bon... Dur, dur, d'avoir des pièces d'or pour se torturer la cervelle. Oh, et puis, se serait marrant d'en voler un bout, pour voir. Tromper l'attention des gens, même quand ils te voient... Tout un art que Fynelda maîtrisait aisément. Tout un art auquel elle avait renoncé. Fynelda jura comme un vrai charretier, avant de débourser 7 écus pour les deux morceaux de viande (oui, j'ai bien dit, "les deux"). Elle regrettait déjà quand elle les mis dans son sac, mais c'était fait. Elle déboursa encore 3 écus pour des graines qu'elle comptait faire pousser dans son jardin. 10 écus... La somme qu'elle n'avait jamais eue, même en volant. Tant pis, il lui en restait 40. Au moins un truc qu'elle savait bien faire ; compter.

Fynelda rit en pensant à quel point elle avait toujours été nulle en calcul ; maintenant elle faisait la radine pour trois broutilles. Puis, le bâton en main, elle fit encore un peu le tour de la place. C'était si beau, le spectacle des badauds, du crieur public, du jongleur... Elle n'avait jamais vu autant d'agitation. Pourtant, cette agitation semblait s'éloigner, alors qu'elle était toujours sur la place du marché. Les étalages se faisaient plus vides, mornes. Curieuse, elle arriva finalement devant une porte. Pas plus belle, pas plus moche que les autres, ni plus grande, ni plus petite, une porte quoi. Sauf que cette porte était... différente. Pourquoi, elle ne savait pas. Ah ! Si. Cette porte sentait bon l'arnaque. Tout bon voleur sent la supercherie aussi bien qu'il la commet.

Immobile et très concentrée, Fynelda leva la tête, en quête d'un écriteau confirmant ses pensées.
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Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.
[ Louis Ferdinand Destouches ]

La fyne de... la fiche de Fyne. Juste parce que c'est vous =P

Fynelda

L'enseigne était bien là : Guilde des Marchands, écrit en grand avec des lettres tarabiscotées pour attirer l'attention. Pourtant, cette porte était loin de l'agitation du marché. Pourquoi avoir voulu rester à l'écart tout en attisant la curiosité des gens ? Ce n'était pas vraiment logique. M'enfin bon, quelle importance, cet endroit ne lui disait rien qui vaille. Elle avait beau être marchande, elle était loin d'oser pousser cette porte. Se balançant d'un pied sur l'autre, elle resta tout de même, indécise mais trop fascinée pour tourner talons. Le brouhaha s'éloignait de plus en plus ; il serait bientôt midi et les gens partaient faire leur popote. Un cheval traversa la rue, ses sabots ferrés claquant sur les pavés. Passèrent une charrette et un crieur public. Fynelda ne fit pas attention à l'annonce, ça ne la concernait probablement pas. Elle pensa à ses chevaux qui allaient bientôt arriver et au commerce qu'elle allait ouvrir. A l'argent qu'elle allait honnêtement gagner. Un soupir s'échappa d'entre ses lèvres entrouvertes ; était-elle prête à assumer des responsabilités ? Oui ? Non ? Rien n'était moins sûr, mais elle avait pour habitude de faire de son mieux même si elle ne se faisait pas confiance. Advienne que pourra.

Il y avait un banc miteux non loin. Miteux, mais libre à présent. Profitant de cette aubaine, Fynelda s'y installa, les bras appuyés sur le dossier humide pour mieux profiter du soleil. Le banc était un peu branlant; peut-être que sans le lierre qui grimpait le long de ses pieds il n'aurait pas tenu... Se laissant emporter par un flot de très vagues souvenirs, Fynelda commençait tout doucement à somnoler. La roulotte avec laquelle elle voyageait, ses parents adoptifs, le feu de camp au clair de lune, les chevaux qui hennissaient, le froid, la fatigue, la maladie, la mort. Une belle époque, rythmée par les intempéries et les fêtes, mais aussi par les épidémies qui décimaient les familles, et les animaux qui tournaient autour du camp quand l'hiver était trop rude. Fynelda avait trop goûté à la liberté pour ne pas y voir le côté sombre. Mais étrangement, tout ça lui manquait un peu. Elle se demanda alors si sa famille allait bien, si l'hiver dernier ne les avait pas trop amochés. Elle savait que la roulotte ne tiendrait plus longtemps ; le jour de son départ les roues ne fonctionnaient plus très bien et le cheval qui tirait devait utiliser le double de sa force. Dans quelle contrée étaient-ils arrivés cette fois ? Elle espérait bien qu'ils trouvent un jour l'eldorado. Mais l'eldorado des bohémiens, c'était un roulotte, un cheval, une famille et une danse autour d'un feu.

Le vent forcissait, promenant les nuages dans le ciel. Le soleil disparut derrière l'un deux ; aussitôt le froid mordit le visage de Fynelda, la tirant de ses rêveries. Les quelques derniers marchands pliaient bagages, ils reviendraient cette après-midi si la pluie ne s'en mêlait pas. La faim tiraillait l'estomac de Fynelda, mais elle n'avait acheté que de la viande, bête comme elle était, et ces quelques graines qui pour l'instant ne lui servaient à rien. Elle partit dans un délire de pâtisseries qu'elle n'avait jamais mangées qu'en rêve. Elle les connaissait bien pour les avoir vues à travers les fenêtres des boulangeries. Le gâteau au millet lui paraissait exquis, mais pas autant qu'un chausson aux pommes. Elle se promit de s'en acheter un au premier cheval vendu. Elle réfléchit un instant aux prix qu'elle allait fixer, avant de se raviser. Que faisaient de telles pensées dans un tel endroit ? Les feuilles de compte étaient encore bien loin, encore fallait-il qu'elle réussisse à vendre quoi que ce soit.

Fynelda s'étira et décolla ses fesses du banc pour se mettre debout, tant bien que mal. La fatigue irradiait ses membres, mais elle ne pouvait se résoudre à dormir. La Guilde des Marchands lui revint à l'esprit. D'ailleurs, c'était quoi une guilde au juste ? C'était la première contrée où elle rencontrait telle invention. N'en ayant pas une idée précise, elle fit le tour du bâtiment. Une belle bâtisse, grande, vieille mais luxueuse, sombre et attirante à la fois. Il y avait bien une fenêtre à travers laquelle elle pouvait observer, mais elle était recouverte d'une poussière épaisse. C'était étrange, ça aussi. Une belle maison comme ça, aux fenêtres poussiéreuses. Il y avait trop de contrastes pour ne pas cacher quelque chose... Dans un accès de curiosité folle, elle s'essaya à frotter la poussière. Cette dernière était si tenace qu'elle dût s'y reprendre à plusieurs fois, avant de pouvoir apercevoir la moindre silhouette. C'était à se demander si la poussière en était vraiment. Consciente qu'elle était en infraction, elle réessaya une nouvelle fois.

Après tout, elle était seule...
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Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.
[ Louis Ferdinand Destouches ]

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